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Las lenguas de doble filo se sumergen en la fantasmagórica nube de ectoplasma perpetua que suele rodear la mansión del Sr.Canon y se relamen de gusto filtrando desinteresadamente que puede que si, pero también puede que no, aunque todo es posible y vaya Vd. a saber.
Al final el Sr.Canon acabará pisándose un callo el mismo y se hará daño.
Madre del Amor Hermoso, que cruz, pero que cruz más grande.
